tag:blogger.com,1999:blog-77667736647869939102024-02-20T18:22:59.518-08:00GOCCIABLUnessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.comBlogger55125tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-26751046891260822682009-11-04T10:56:00.001-08:002009-11-04T10:57:08.568-08:00Prima che asciughino quei due o tre baci<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMOin7ca3qvTDa58IGZpwqJ3oqu7t934HoUCFZKuAyXJD-b0HqpJJMNNZEPhl8IJpiwrJSz0Ryh3SrbLDQ3Kqe3roLZRHr2wf53tEzQnib8_OtQrfaYR4fEb33sR8P4EmlN8U_dMHyxWUN/s1600-h/Some_troubles_just_breathing_by_coloriatempera.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMOin7ca3qvTDa58IGZpwqJ3oqu7t934HoUCFZKuAyXJD-b0HqpJJMNNZEPhl8IJpiwrJSz0Ryh3SrbLDQ3Kqe3roLZRHr2wf53tEzQnib8_OtQrfaYR4fEb33sR8P4EmlN8U_dMHyxWUN/s400/Some_troubles_just_breathing_by_coloriatempera.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400324468388281090" /></a><br />Prima che asciughino quei due o tre baci<br />sulla fronte<br />e qui e lí,<br />ti chinerai per bere<br />acqua d'argento dallo specchio,<br />e se nessuno ti starà a guardare<br />ti toccherai le labbra con la bocca.<br /><br />C'è un tempo in cui piú svelto delle dita<br />che lo scultore passa sulla creta<br />il sangue impaziente ti modella<br />il corpo dal di dentro.<br /><br />Forse stringerai tra le dita<br />i tuoi giovani capelli<br />e li solleverai sopra le spalle<br />perché somiglino piuttosto ad ali,<br />e davanti a loro prontamente correrai<br />là<br />dove proprio davanti agli occhi<br />e sul fondo estremo dell'aria<br />sta il grande, erto, conturbante<br />e dolce nulla,<br />che splende.<br /><br />Jaroslav Seifertnessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-38534552963953552532009-11-04T03:35:00.000-08:002009-11-04T03:39:21.976-08:00Il crudo e il cotto<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUvwzVx6H5Cjp43CPoF4aScI9nfTgPkaKYiNQPID7nCz8Ik74eJnLSe-cGoLQ7SNcrEXzCAjaCa3ds5H0tRGKFVBtMnB0xAIlwmqJjxDQBc5k0QoZSxMRvjvV23VpX0b0huYbJkxFRHilF/s1600-h/claude.gif"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 353px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUvwzVx6H5Cjp43CPoF4aScI9nfTgPkaKYiNQPID7nCz8Ik74eJnLSe-cGoLQ7SNcrEXzCAjaCa3ds5H0tRGKFVBtMnB0xAIlwmqJjxDQBc5k0QoZSxMRvjvV23VpX0b0huYbJkxFRHilF/s400/claude.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400211657436978722" /></a><br />«Lo sguardo da lontano»<br /><br />C. L. Straussnessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-47837686417917342762009-11-04T03:31:00.000-08:002009-11-04T03:34:57.214-08:00Inedita Alda<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDM6ycA1e1bID2W-Lm49FOeL7e6L90xwmx6S3L7c8ZpDTGASLqO9XHg6TV3g_LFwnU29H4CNvvUouTuIY7IYq6TXSLbSQ_wD91s7ccmfjmLPW9qJYqkV9QjQ_woItdHm6SgO1ZswGluKVe/s1600-h/merini.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 241px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDM6ycA1e1bID2W-Lm49FOeL7e6L90xwmx6S3L7c8ZpDTGASLqO9XHg6TV3g_LFwnU29H4CNvvUouTuIY7IYq6TXSLbSQ_wD91s7ccmfjmLPW9qJYqkV9QjQ_woItdHm6SgO1ZswGluKVe/s400/merini.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400210521105604194" /></a><br />LIETTA CARA RICORDA<br />C'E' UN INVERNO FEDELE<br />CARO SOLO AI POETI<br />L'INVERNO DELLA FOLLIA<br />CHE TOCCO' ANCHE TUO PADRE<br />VECCHI ENTRAMBI E SACCENTI<br />DOLENTI PER AMORE<br />NON ABBIAMO RICHIUSO<br />I NOSTRI USCI ARDENTI<br />CHE CONTINUANO A DARE<br />FIORI DI ECCELSE PIETRE<br /><br /><br />Alda Merininessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-66627478329575410072009-10-29T03:52:00.001-07:002009-10-29T03:53:09.550-07:00Sparsi pensieri<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim4MB84y8TqBP2UKQwTlb8pGZpPyqHae3BMwUtgY8qpU-caWDmzmNzQXhFi3sbxhZMEUwpeEAIy4o3OrvCRwgYVNKjsTUovplWTjwa4lSohwu8NSRDQenub-KaArwk8HUaDuEM1nVrDAXy/s1600-h/foto19sognitraisegn300zv7.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 221px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim4MB84y8TqBP2UKQwTlb8pGZpPyqHae3BMwUtgY8qpU-caWDmzmNzQXhFi3sbxhZMEUwpeEAIy4o3OrvCRwgYVNKjsTUovplWTjwa4lSohwu8NSRDQenub-KaArwk8HUaDuEM1nVrDAXy/s400/foto19sognitraisegn300zv7.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397973230113245666" /></a>nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-47325378768748916192009-10-25T12:57:00.001-07:002009-10-25T12:58:07.284-07:00...l'ora r(l)egale<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbNP-TDCUjomIeXNeiqasy9Bs3XCkR3n1aHxd2nNMxbh0UWIXmtDaF26AvLvKSXlh-1DWmzo-WflDL86P7e-fmAibVcYYnb6DOQBzdhRoV8n_kfK0tLAKyxhVqiFklPk5KGBTNAjSmDEAG/s1600-h/gardin2.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbNP-TDCUjomIeXNeiqasy9Bs3XCkR3n1aHxd2nNMxbh0UWIXmtDaF26AvLvKSXlh-1DWmzo-WflDL86P7e-fmAibVcYYnb6DOQBzdhRoV8n_kfK0tLAKyxhVqiFklPk5KGBTNAjSmDEAG/s400/gardin2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396629323992106082" /></a>nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-57181360438898974602009-10-25T12:24:00.001-07:002009-10-25T12:25:07.442-07:00Prima che bruci Parigi<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhzAgazdmQQ8gJfptUGj0cpH4h0fQBSgy5PwLGkhetbQ8OiKryux0BFFStDvVvxH8-y4D3nmN3XnKxnc2NoBUhOib7q22t_HJV4mrJ81x4R95vkj3P1GNmCTh56uni83Bw1074zRx27CbK/s1600-h/1959_Les_amants_1.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 255px; height: 340px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhzAgazdmQQ8gJfptUGj0cpH4h0fQBSgy5PwLGkhetbQ8OiKryux0BFFStDvVvxH8-y4D3nmN3XnKxnc2NoBUhOib7q22t_HJV4mrJ81x4R95vkj3P1GNmCTh56uni83Bw1074zRx27CbK/s400/1959_Les_amants_1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396620826578361106" /></a><br />Finchè ancora tempo, mio amore<br />e prima che bruci Parigi<br />finchè ancora tempo, mio amore<br />finchè il mio cuore è sul suo ramo<br />vorrei una notte di maggio<br />una di queste notti<br />sul lungosenna Voltaire<br />baciarti sulla bocca<br />e andando poi a Notre-Dame<br />contempleremmo il suo rosone<br />e a un tratto serrandoti a me<br />di gioia paura stupore<br />piangeresti silenziosamente<br />e le stelle piangerebbero<br />mischiate alla pioggia fine.<br /><br />Finchè ancora tempo, mio amore<br />e prima che bruci Parigi<br />finchè ancora tempo, mio amore<br />finchè il mio cuore è sul suo ramo<br />in questa notte di maggio sul lungosenna<br />sotto i salici, mia rosa, con te<br />sotto i salici piangenti molli di pioggia<br />ti direi due parole le più ripetute a Parigi<br />le più ripetute, le più sincere<br />scoppierei di felicità<br />fischietterei una canzone<br />e crederemmo negli uomini.<br /><br />In alto, le case di pietra<br />senza incavi nè gobbe<br />appiccicate<br />coi loro muri al chiar di luna<br />e le loro finestre diritte che dormono in piedi<br />e sulla riva di fronte il Louvre<br />illuminato dai proiettori<br />illuminato da noi due<br />il nostro splendido palazzo<br />di cristallo.<br /><br />Finchè ancora tempo, mio amore<br />e prima che bruci Parigi<br />finchè ancora tempo, mio amore<br />finchè il mio cuore è sul suo ramo<br />in questa notte di maggio, lungo la Senna, nei depositi<br />ci siederemmo sui barili rossi<br />di fronte al fiume scuro nella notte<br />per salutare la chiatta dalla cabina gialla che passa<br />- verso il Belgio o verso l'Olanda? -<br />davanti alla cabina una donna<br />con un grembiule bianco<br />sorride dolcemente.<br /><br />Finchè ancora tempo, mio amore<br />e prima che bruci Parigi<br />finchè ancora tempo, mio amore.<br /><br />Nazim Hikmetnessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-85893750842042789892009-10-25T12:01:00.000-07:002009-10-25T12:09:27.094-07:00Cera<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-Tw5xiY6Bx6jJ0XlWlDppuJP_5GCSHeusu3-frR06pQkorL6h7G3JmdJd6rgNgkOl91aAAZqmSskS7ozvOKUtRCjf6fODh9laICANJ1f4aVLe5XdiHxk5PFinlHh2LZfLZe_paWjyad-T/s1600-h/lampadina.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-Tw5xiY6Bx6jJ0XlWlDppuJP_5GCSHeusu3-frR06pQkorL6h7G3JmdJd6rgNgkOl91aAAZqmSskS7ozvOKUtRCjf6fODh9laICANJ1f4aVLe5XdiHxk5PFinlHh2LZfLZe_paWjyad-T/s400/lampadina.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396616670702156338" /></a><br /><br />Sono i tuoi occhi di cera<br />E le tue mani importanti<br />Sono i cortili ormai vuoti la sera<br />e quei suoni dispersi tra i tanti<br /><br />sono le strade di notte<br />in cui ci si annega la vita<br />in cui si cammina tra sogni e mignotte<br />placando una vecchia ferita<br /><br />sono le cose che hai detto in silenzio<br />le cose che ancora non sai come dire<br />le tracce lasciate su un vetro bagnato<br />in un giorno di poggia d’aprile<br /><br />sono le ore scandite<br />da scosse e da brividi al cuore<br />sono le voci dal vento rapite<br />e le stelle che non sai contare<br /><br />sono i rumori del mare<br />che cambia e non cambia e per sempre si muove<br />come il continuo aspettare<br />che resti o non resti<br />che possa cambiare <br /><br />Lyrics by Petrolnessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-3733965897086950882009-10-25T08:58:00.000-07:002009-10-25T09:51:21.512-07:00Panni tesi all'ultimo sole<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9vt8uNkoBvzTFzgN0Nwd-AX2NdiBwhKCp2Y0rClCGOQGdHLHQ7KYq9lwJjN1ymshegR9DJMcl5PhNFFQZdYpM2nj_vBjM514veSC_pkBDKXD2hPMnHsZ1XG9KWQl04vIiCm5KGewn9SwA/s1600-h/DSC04735.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9vt8uNkoBvzTFzgN0Nwd-AX2NdiBwhKCp2Y0rClCGOQGdHLHQ7KYq9lwJjN1ymshegR9DJMcl5PhNFFQZdYpM2nj_vBjM514veSC_pkBDKXD2hPMnHsZ1XG9KWQl04vIiCm5KGewn9SwA/s400/DSC04735.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396568084791499362" /></a><br /><br />Panni sporchi è un film del 1999 diretto da Mario Monicelli.<br /><br />Trama:<br />"La famiglia marchigiana dei Razzi ha un'impresa produttrice di caramelle digestive a base di cicoria, la cosiddetta 'cialda'. A capo della ditta c'è Furio, il marito di Cinzia Razzi, ma il suocero Amedeo, vorrebbe sostituirlo con il nipote Camillo, orfano di padre. Da questo incipit, nascono peripezie e intrighi nella famiglia..."nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-76708851854435025242009-10-24T03:40:00.000-07:002009-10-25T12:26:24.643-07:00La stanza e lo scirocco.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6xjhahamGRQN1blkuxqnKWkxPTO1xcY1Cv2C7JI2u5FzwrRBttnt7V1F68sN52aj38GfDgK5iGylSle5uHd4_8GfpBwKgRkyZsSFjKjQ1cBML5FylS1kKkHEwph0QBkuMh21HPgshHOkH/s1600-h/DSC04622.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6xjhahamGRQN1blkuxqnKWkxPTO1xcY1Cv2C7JI2u5FzwrRBttnt7V1F68sN52aj38GfDgK5iGylSle5uHd4_8GfpBwKgRkyZsSFjKjQ1cBML5FylS1kKkHEwph0QBkuMh21HPgshHOkH/s400/DSC04622.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396116403417245970" /></a><br />La stanza dello scirocco<br />quasi una leggenda, quasi una metafora - è una particolarità<br />dell’architettura diciamo nobiliare della Sicilia: la stanza<br />in cui trovare riparo e ricreazione nelle ore in cui il<br />vento di sud-est dissecca, come dice l’antico poeta ,<br />la mente e le ginocchia.<br /><br />La si può anche immaginare come al centro di un labirinto, con dentro un Minotauro nato da ogni<br />capricciosa e ardua promiscuità. A riparo del tempo meteorologico, la stanza dello scirocco è anche al<br />riparo del tempo storico: per cui traslucide sovrapposizioni di epoche e di eventi vi si possono ricreare<br />o, convergendo in un solo punto, dissolvervi.<br /><br />tratto da:“La stanza dello scirocco” di Domenico Campananessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-31194151584375139292009-10-22T04:30:00.000-07:002009-10-22T04:32:58.735-07:00Pensieri di Dina<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3cYkcGKslnYaQ41DqxNVU7p67DuQtn9KSKmwh0u20QYZwmcfxIgaMXV6OwKBH4gBDDNsCs6JVdFRVYPJmHEnW9RSYGRGyziSDTvNn5c2TUEKbuf18kPlhNbOqTZPBfcamQZTFG04diW8u/s1600-h/kubrik.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 276px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3cYkcGKslnYaQ41DqxNVU7p67DuQtn9KSKmwh0u20QYZwmcfxIgaMXV6OwKBH4gBDDNsCs6JVdFRVYPJmHEnW9RSYGRGyziSDTvNn5c2TUEKbuf18kPlhNbOqTZPBfcamQZTFG04diW8u/s400/kubrik.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395385718075505954" /></a><br /><br /><br />Dentro l'acqua che scorre ormai limpida e fresca di sole,<br />è un piacere gettarsi: a quest'ora non viene nessuno.<br />Fanno rabbrividire, le scorze dei pioppi, a toccarle col corpo,<br />più che l'acqua scrosciante di un tuffo. Sott'acqua è ancor buio<br />e fa un gelo che accoppa, ma basta saltare nel sole<br />e si torna a guardare le cose con occhi lavati.<br /><br />E' un piacere distendersi nuda sull'erba già calda<br />e cercare con gli occhi socchiusi le grandi colline<br />che sormontano i pioppi e mi vedono nuda<br />e nessuno di là se ne accorge. Quel vecchio in mutande<br />e cappello, che andava a pescare, mi ha vista tuffarmi,<br />ma ha creduto che fossi un ragazzo e nemmeno ha parlato.<br /><br />Questa sera ritorno una donna nell'abito rosso<br />- non lo sanno che sono ora stesa qui nuda quegli uomini<br />che mi fanno i sorrisi per strada - ritorno vestita<br />a pigliare i sorrisi. Non sanno quegli uomini<br />che stasera avrò fianchi più forti, nell'abito rosso,<br />e sarò un'altra donna. Nessuno mi vede quaggiù:<br />e di là dalle piante ci son sabbiatori piú forti<br />di quegli altri che fanno i sorrisi: nessuno mi vede.<br />Sono sciocchi gli uomini - stasera ballando con tutti<br />io sarò come nuda, come ora, e nessuno saprà<br />che poteva trovarmi qui sola. Sarò come loro.<br />Solamente, gli sciocchi, vorranno abbracciarmi ben stretta,<br />bisbigliarmi proposte da furbi. Ma cosa m'ímporta<br />delle loro carezze? So farmi carezze da me.<br />Questa sera dovremmo poter stare nudi e vederci<br />senza fare sorrisi da furbi. lo sola sorrido<br />a distendermi qui dentro l'erba e nessuno lo sa. <br /><br />Cesare Pavesenessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-34283796161976890012009-10-20T12:16:00.000-07:002009-10-20T12:18:04.806-07:00Intervallo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_bWkVKHRbptv3F_FWzQmUXRyaKFZ7XM5696_ltug0EqQpdIthZnQxpV0GrWibp-tdV4F-21rregYWAu-45ycSRLgt9MCUKREbQlNXeaJlZoz936LXCFymxgLaj8yycmFOASe8SsC3M_1K/s1600-h/bimbo+con+quaderno.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_bWkVKHRbptv3F_FWzQmUXRyaKFZ7XM5696_ltug0EqQpdIthZnQxpV0GrWibp-tdV4F-21rregYWAu-45ycSRLgt9MCUKREbQlNXeaJlZoz936LXCFymxgLaj8yycmFOASe8SsC3M_1K/s400/bimbo+con+quaderno.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394763568884556370" /></a><br />...madre mi fu Parola e padre il Segno dispotici ed astiosi e maledetti bisbigli di segreti e di promesse e ho disperato anni ad ogni fiato.<br /><br />P. Panebianconessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-47074418943475779322009-10-20T05:53:00.000-07:002009-10-20T05:55:00.049-07:00Grande silenzio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdiFHXWRcXF9MCommfwAj3hcuEyxp3JktdHW8PjmOPYTul_r-E6t7QUgoiUu2VYEdteSi-m4E2OgmI5MJsjaHDPzP1O5fT4_OKWhmeRMn5UOCgGB40XP248lirObazao99Owav1kCxU1vt/s1600-h/nude2new.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 318px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdiFHXWRcXF9MCommfwAj3hcuEyxp3JktdHW8PjmOPYTul_r-E6t7QUgoiUu2VYEdteSi-m4E2OgmI5MJsjaHDPzP1O5fT4_OKWhmeRMn5UOCgGB40XP248lirObazao99Owav1kCxU1vt/s400/nude2new.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394664742457842738" /></a><br />Alberto Asor Rosa<br />Il grande silenzio<br />Intervista sugli intellettuali<br />Il Corriere della Sera - sabato 19 settembre 2009<br />Asor Rosa, un requiem per la fine degli ultimi intellettuali brontosauri<br /><br />Un po' se ne dispera. Ma un po' se ne compiace. Gli intellettuali si estinguono per un «cataclisma culturale» paragonabile al «mutamento ciclopico di clima» che i paleontologi indicano come causa della fine dei brontosauri. Ma l'artefice della suggestiva comparazione, Alberto Asor Rosa, affronta con spirito ambivalente la «cerimonia degli addii» dell'intellettuale moderno messa a punto con Simonetta Fiori nel Grande silenzio pubblicato da Laterza. L'intellettuale spodestato, il maestro del pensiero oramai ripudiato, ripercorre autobiograficamente le tappe di una storia finita. Sottolineandone i tratti velleitari, eppure rivendicandone i frammenti di grandezza. Un requiem intonato con l'ironia da un intellettuale che contraddittoriamente riassume in sé gli opposti plasticamente raffigurati dall'intervistatrice Fiori: eterodosso nell'ortodossia, «paladino della classe operaia e difensore della letteratura altoborghese. Rovesciatore d'altari ma anche militante disciplinato. Animatore del Sessantotto e accademico rispettato».<br /><br />La sincerità di un approccio autobiografico si misura sulla mancanza di indulgenza con cui si affrontano gli errori del passato. Asor Rosa supera l'esame. Ma non a pieni voti. È spietato con gli errori collettivi del «ceto dei colti» con cui si è identificato, ma lo è molto di meno con se stesso o, se si vuole, con la rielaborazione soggettiva con cui Asor Rosa ha interpretato una storia costellata di errori. Lui è sempre stato un metro avanti al mondo cui ha appartenuto con prestigio e autorevolezza. Ma mai che quella distanza fosse stata affrontata fino al punto di rischiare una rottura o una lacerazione. Con Scrittori e popolo ha compiuto in giovane età una delle riletture più demolitorie della tradizione culturale ufficiale della sinistra italiana. Ma in questo libro si erge a difensore della storia patria minacciata da non si sa bene quale iconoclastica spinta «neo revisionista». È stato il meno comunista degli intellettuali del Pci, ma al momento giusto, quando Occhetto — di cui peraltro era ascoltatissimo consigliere culturale — decise di cambiare le insegne del partito, lui si oppose con ira e veemenza. Scrive adesso che Occhetto condusse la svolta come un «bambino viziato», che «scassò tutto», che scelse di «smontare radicalmente il suo partito». Ma non spende una parola sul fragore apocalittico con cui il Muro di Berlino stava venendo giù. Dice che «il passato mi ha riserbato una montagna di delusioni» e che è mancata «all'intellighenzia di sinistra una seria discussione sulla storia comunista italiana, nel bene e nel male». Ma sembra incline più a ricavarne il «bene», minimizzando il «male» o addirittura dirottandolo interamente su Craxi, descritto in queste pagine con toni di autentica indignazione retroattiva. Anche se, sul comunismo (almeno sulla storia comunista), Craxi aveva ragione, e il Pci torto.<br /><br />La storia degli intellettuali di sinistra che affiora da questo libro è ricca, piena di risultati preziosi, di figure che è giusto rimpiangere, di libri che per fortuna sono stati scritti, di battaglie che è stato bene condurre: i nuovi dinosauri hanno anche molte voci in attivo nel bilancio della loro esistenza. Asor Rosa giustamente in questo libro vanta una lettura straordinariamente profonda di Dante e di Marx. Oggi, purtroppo, finiti gli intellettuali si legge male, poco, disordinatamente, superficialmente. E se è vero che la fondazione di una rivista, l'impegno culturale in un'aula universitaria, la partecipazione talvolta nevrotica al dibattito pubblico, persino le liturgie e i riti e il lessico che hanno dato anima e forme al «ceto dei colti» oggi può muovere a un benevolo sorriso intriso di nostalgia per una storia destinata a partorire «montagne di delusioni», è anche vero che lo scenario odierno non autorizza neanche un minimo di ottimismo. Asor Rosa di questa storia (finita) è stato testimone e protagonista. Naturale che la sua scomparsa venga interpretata come una grande perdita per tutti. Non come un lutto irreparabile ma come il passaggio di un'epoca che smentisce l'assunto progressista che la storia sia orientata verso il meglio. Un passaggio che alimenta il rispetto per il «mondo di ieri». Anche se innesca in chi lo ha vissuto intensamente un «grande silenzio».<br /><br />Pierluigi Battista<span style="font-style:italic;"><span style="font-style:italic;"></span></span>nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-81859707327051218302009-10-13T04:52:00.001-07:002009-10-13T04:57:33.557-07:00Quand le soleil divient froid<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzL6vVO4dJKGON9ov3Ewe0RpgpP3mGgZLYPfs3xSuZh5RosprFxCd_hCuEYOeuuj_jkiTLFuN9KIq1O4noW2Wz4RquPUpQ0INFJK6y68uRo6KvxS5eMAzGbvcv1d4cS_VLyP3Nv2sSVpjW/s1600-h/DSC04057.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzL6vVO4dJKGON9ov3Ewe0RpgpP3mGgZLYPfs3xSuZh5RosprFxCd_hCuEYOeuuj_jkiTLFuN9KIq1O4noW2Wz4RquPUpQ0INFJK6y68uRo6KvxS5eMAzGbvcv1d4cS_VLyP3Nv2sSVpjW/s400/DSC04057.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392051655579562290" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMKBoRXn1buNwjXvrqdJ2yPvw1qcMSaoErkVe_tCXKYnVimUBUxIUffPhy42KAoLixKBQPQMyuHr-Qnfz91gClXSpzTiASiNVVtuV3IA83iqZZuYj4Qx8DlVBbLaoq6VuCu-Tfeoj2ZVfP/s1600-h/DSC04172.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMKBoRXn1buNwjXvrqdJ2yPvw1qcMSaoErkVe_tCXKYnVimUBUxIUffPhy42KAoLixKBQPQMyuHr-Qnfz91gClXSpzTiASiNVVtuV3IA83iqZZuYj4Qx8DlVBbLaoq6VuCu-Tfeoj2ZVfP/s400/DSC04172.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392051651210966514" /></a>nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-9341066751158797532009-10-10T07:25:00.001-07:002009-10-10T07:26:20.830-07:00...elle regarde la mer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf5fWBoej-WAFw5UA4Qt3TTBsbuwq2wENRTnLW4NGAuVjW4wrGMgs9__9jUVLU3eMPhTDboRvjqi3dJXT3cLymli_P6D_OHytEwrSdEeipODwyACvEsvDymGZ6pNu2Wf7cYP7vFzzowhm1/s1600-h/DSC03067.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf5fWBoej-WAFw5UA4Qt3TTBsbuwq2wENRTnLW4NGAuVjW4wrGMgs9__9jUVLU3eMPhTDboRvjqi3dJXT3cLymli_P6D_OHytEwrSdEeipODwyACvEsvDymGZ6pNu2Wf7cYP7vFzzowhm1/s400/DSC03067.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390977538124719282" /></a><br />Elle regarde la mer<br />Pendant des heures entières<br />Dans un vieux rocking-chair anglais<br />Le soir quand il fait doux,<br />Juste entre chien et loup,<br />Elle s'en va jusqu'au bout du quai,<br />Sa jeunesse est tombée à l'eau<br />Aucun oiseau, aucun bateau<br />Ne reviendra de ce voyage<br /><br />Ce n'est pas qu'on vieillit,<br />Juste les chagrins qui<br />Prennent de l'âge<br /><br />Pour traverser la nuit<br />Elle n'a au creux du lit<br />Qu'un vieux chat qui lui dit «Je t'aime»<br />Elle écrit des chansons<br />Sans savoir où elles vont<br />D'autres les chanteront peut-être,<br />La solitude est un bateau,<br />En restera-t-il un sur l'eau<br />Pour partir encor en voyage ?<br /><br />Pour effacer les cris<br />De ces vieux chagrins qui<br />Prendront de l'âge ?<br /><br />Ce n 'est pas qu'on vieillit,<br />Juste les chagrins qui<br />Prennent de l'âge<br /><br />Elle rentre lentement<br />Jusqu'à l'appartement<br />Où personne ne l'attend jamais,<br />Elle va dans la cuisine<br />Se faire un thé de Chine<br />Dans un très vieux service anglais,<br />Son amour est tombé à l'eau<br />Aucun oiseau, aucun bateau<br />Ne reviendra de ce naufrage<br /><br />Ce n'est pas qu'on vieillit,<br />Juste les chagrins qui<br />Prennent de l'âge.nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-11675575523176082392009-10-10T07:20:00.000-07:002009-10-10T07:23:56.718-07:00Elle regarde<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_CyXkR81f-REluk35jlQ80pzONDJictpfR5vdGx1_7U2FfTCzjACGlv_R2gliT8dXyRpTbauTVjSkFKPBeTr33hzK-B5VPjDFA8TDetLWMIK9Wr_KjxUJpAhwRJmkheNjcgM6dgoe3PQZ/s1600-h/robert-frank-1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 302px; height: 252px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_CyXkR81f-REluk35jlQ80pzONDJictpfR5vdGx1_7U2FfTCzjACGlv_R2gliT8dXyRpTbauTVjSkFKPBeTr33hzK-B5VPjDFA8TDetLWMIK9Wr_KjxUJpAhwRJmkheNjcgM6dgoe3PQZ/s400/robert-frank-1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390976166191979858" /></a>nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-51847232042823941792009-10-06T13:51:00.001-07:002009-10-06T13:52:01.747-07:00Ruggine sul viso<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7HFGkfIjKyzFRWuzPuEEshnjZ9oYYuwrz89M7c5Ol1tnUzy4QVZ94MCeQpxGUF5RZzlycY-ruMV3B1bG_KDnEvFL9C7ScJ78q2s7If3bXcoQpLvmloAc0Sva5NkAKcWWHUIFEwzAZZxw5/s1600-h/rugine+in+viso.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7HFGkfIjKyzFRWuzPuEEshnjZ9oYYuwrz89M7c5Ol1tnUzy4QVZ94MCeQpxGUF5RZzlycY-ruMV3B1bG_KDnEvFL9C7ScJ78q2s7If3bXcoQpLvmloAc0Sva5NkAKcWWHUIFEwzAZZxw5/s400/rugine+in+viso.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389592605293931794" /></a>nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-50840237403026165162009-10-06T02:38:00.000-07:002009-10-06T02:48:14.748-07:00Per me la guerra<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5CZrOiv3tEee5wJs33ptgcHd1cKIt33VYPXCWByoXdesJqJIab4N_39-mnBs7Ys7j73NkpcFnSnwLjLlES-lYMoTy_BEMBX92NakalhyKX_62irVCYO5KQQ8-l9PsjNIXyyZ3T6fN5YeE/s1600-h/toseresere.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5CZrOiv3tEee5wJs33ptgcHd1cKIt33VYPXCWByoXdesJqJIab4N_39-mnBs7Ys7j73NkpcFnSnwLjLlES-lYMoTy_BEMBX92NakalhyKX_62irVCYO5KQQ8-l9PsjNIXyyZ3T6fN5YeE/s400/toseresere.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389421547065946594" /></a><br /><br /><br />"La guerra era come lui: invadeva, penetrava, imprigionava, rubava, c'era sempre, in tutto, mescolata a tutto, eterogenea, presente, nel corpo, nel pensiero,nella veglia, nel sonno, sempre, in preda all'inebriante passione di occupare l'adorabile territorio del corpo bambino, il corpo dei più deboli, dei popoli vinti, perchè il male è alle porte, ci sta addosso." <br /><br />M. Duras, L'Amant, p. 70nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-50642608296810640732009-10-02T05:04:00.000-07:002009-10-02T05:05:31.556-07:00Fiori e pelle<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhvER4BepPhFZKvRPiaD5CDSaIwz0P2AYN78l1hZf_rSxl46i-GI7rFe3UKdMe-PD8jHkodpx319RYkol_xfJbvDpYprn79pmo2xbfaRcZkj05-JontFbp23TespHYtjsxxSRwBVb3wi_s/s1600-h/fiori+sul+corpo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 328px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhvER4BepPhFZKvRPiaD5CDSaIwz0P2AYN78l1hZf_rSxl46i-GI7rFe3UKdMe-PD8jHkodpx319RYkol_xfJbvDpYprn79pmo2xbfaRcZkj05-JontFbp23TespHYtjsxxSRwBVb3wi_s/s400/fiori+sul+corpo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387972585148918210" /></a>nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-19300585309658137072009-09-30T15:19:00.000-07:002009-09-30T15:22:51.570-07:00L'Amant<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKYh7yrhM6fYI8cU1bblNoJ-sAetE3ErgVxrdSBHILNkaXHGVChJlughLP1HVB0XjcK62kh1RULKERkxpKzmISSLRDZxt5ayzgzGkCk-4LhHy9ZJdyQkLBVEMTolmDhiAIpfjM_mMvyS07/s1600-h/DSC03971.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKYh7yrhM6fYI8cU1bblNoJ-sAetE3ErgVxrdSBHILNkaXHGVChJlughLP1HVB0XjcK62kh1RULKERkxpKzmISSLRDZxt5ayzgzGkCk-4LhHy9ZJdyQkLBVEMTolmDhiAIpfjM_mMvyS07/s400/DSC03971.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387388711027917314" /></a><br /><br />Penso spesso a un'immagine che solo io vedo ancora e di cui non ho mai parlato. E' sempre lì, fasciata di silenzio, e mi meraviglia. La prediligo fra tutte, in lei mi riconosco, m'incanto.<br /><br />M. Duras, L'Amant, p. 11nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-10495413138155644692009-09-30T06:32:00.000-07:002009-09-30T06:33:06.499-07:00<a href="http://http://www.youtube.com/watch?v=NXIgqfQCo3U"></a>nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-74423041097668398912009-09-30T06:30:00.000-07:002009-09-30T06:32:36.939-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWyifq-UZTY7DnbETdyfO78OcXBGOkK7z3n2pQtxOt1hJVVQlk6nidgE8bz3DKkU6F-1qZRKZC2HvpG2yeGErG3NIqAeHoi6Dte1DIOo8lBru5loQKb8ByUch3x0xSeSj9pbnb9MExpbU7/s1600-h/scrittosulcorpo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 284px; height: 375px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWyifq-UZTY7DnbETdyfO78OcXBGOkK7z3n2pQtxOt1hJVVQlk6nidgE8bz3DKkU6F-1qZRKZC2HvpG2yeGErG3NIqAeHoi6Dte1DIOo8lBru5loQKb8ByUch3x0xSeSj9pbnb9MExpbU7/s400/scrittosulcorpo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387252845339085634" /></a>nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-42869532679052799122009-09-30T03:14:00.000-07:002009-09-30T03:16:18.415-07:00OGNI GIORNO DIO MANGIA MEOgni giorno Dio mangia me.<br />Devo dirlo alle scale dopo la porta<br />- devo dirlo come l'ho pensato -<br />che sono io la Sua comuneunione di fame<br />la nube della non conoscenza.<br />Devo dirlo come l'ho pensato<br />a quelle che hanno della pioggia la lesione più grave<br />le scale mediche che battono tosse secca a terra<br />che non c'è altro di piovano<br />se non questo sangue medicamentoso che scende<br />a bocca aperta a anche su me.<br />Ogni giorno Dio mangia me – te -<br />i nostri corpi a lunga conservazione<br />dove la vita è una quantità di latte<br />se non viene afferrata per la carne tutt'intorno alla carne<br />- dirlo come l'ho pensato -<br />usa le mani<br />usa i buchi di Te<br />prima che i morti lesti penetrino dallo zerbino<br />i loro accenti infetti<br />entrino azzurri come gas nei cibi dei piccoli amen<br /><br />- Da quale organo verrò spezzata? -<br /><br />E non c'è altro di piovano<br />in questa stanza a scale che scroscia<br />se non il Tuo sangue tutto in torno alla nube<br />- da quale parte di me? -<br />Ogni giorno Dio mangia<br />mi afferra la carne tutta intorno alla carne<br /><br />ti afferro la carne tutta intorno alla carne<br />perché niente si arrende nei morti<br /><br />come le mani.<br /><br />Tiziana Cera Rosco, "Lluvia"nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-67365574315974864112009-09-29T16:19:00.001-07:002009-09-29T16:27:00.079-07:00Io avevo una pietraIo avevo una pietra<br />e questa pietra aveva un orizzonte<br />e l'orizzonte un desiderio<br />di spaccarsi, di fendersi<br />in melagrane,<br />in bianchi muri di calce<br />secondo un disegno che era<br />il disegno della mia morte.<br /><br />E' con la propria morte<br />che bisogna abitare<br />la propria morte accertare<br />come la vuota ombra<br />d'un cane bianco, ritagliato<br />nella carta velina<br />che parte e torna<br />dai suoi viaggi nel nulla<br />e quelle corse, quel muso<br />alzato verso di noi<br />creano una tenerezza.<br /><br />Ma ormai <br />senz'ombra<br />senza pietra come<br />come farò a sapere<br />dove sono, fino a che punto sono morto<br />o vivo<br />le cose da lasciare<br />e quelle da prendere.<br />E' la caverna, è la caverna.<br />E' la caverna dell'uomo<br />che ha i pantaloni stirati.<br />Ma i ginocchi celesti dell'infanzia<br />scorticati, gloriosamente piagati<br />quale vecchio pallone<br />incalzano, gonfiano con la pompa<br />da bicicletta, attenti<br />a prevederne ogni rimbalzo falso?<br /><br />E ancora:<br />quand'è che è cominciato tutto questo?<br /><br />Aprile 1960<br /><br />Vittorio Bodini, "Tutte le poesie"nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-36293940051398997052009-06-05T12:17:00.000-07:002009-06-05T12:20:20.374-07:00...attraversarel'attesaMuoio dalla voglia di sentirti. Un'attesa senza tempo.<br /><br />"triste è l'amore<br />che lascia tristi<br />gli altri<br />i pochi<br />che la tristezza<br />scontano<br />di amarti."<br /><br />L.Ravera, La guerra dei figli.nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7766773664786993910.post-91358900177624242822008-10-04T16:27:00.000-07:002008-10-04T16:28:08.088-07:00arruffianareabbellire in modo ingannevole l’aspetto di qcs.nessun_dormahttp://www.blogger.com/profile/06481507818166369247noreply@blogger.com0